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terça-feira, janeiro 05, 2010

Apatia



Registro. Palavras frias. Escrever tornou-se burocracia. Não o ritual do qual depende a vida. Esta foi esquecida em algum livro antigo, mal lido, cujas páginas foram aprsionados sobre o peso outros escritos, encarcerando os demônios que à apatia quiseram devorar. Em noites como essas percebo as garras macilentas buscando a tenra e delicada pele de minhas ambições, a fim de dilacerá-las, prová-las, forçá-las a ser ao invés de permanecerem como incólumes ideais. Às vezes tento-me a lhes dar espaço e deixo cair, dois, três, quatro livros, em noites desesperadas desfaço-me de todos, mantendo apenas a palma vacilante de minha mão para o grande livre não se abra. E diviso olhos que já foram meus suplicando-me de volta. Rapidamente, atormentado, trôpego de medo e de desejo, lanço-o ainda mais profundo, acumulo ainda mais peso obre ele. E fico com essa imagem desgastada e burocrática de mim mesmo.