Faz muito tempo.

Talvez quase nada.A

s horas mergulham dos ponteiros.

Os abismos do tédio e da solidão

As recebem com fragoroso silêncio.

Antes de se extinguir,

O instante cantou a brevidade de sua juventude

E pereceu engasgado sem antes ter sido ouvido.

Mas por que fatigar-se com as horas,

Quando a vida escandaliza a precisão dos segundos?

Sempre Indócil.

Não lhe apetece contar-se.

Deseja converter-se em memória;

E assim guardar os beijos furtados nos cantos dos lábios

E as lágrimas na cabeceira dos cílios.

Despreza a dissimulada rigidez dos retratos.

A imagem estagnada de pó e de tinta.

Sob a ânsia da lembrança a vida abraça o meretrício.

E lá se deleita em despir o tempo.

Rasgá-lo em formas e desejos,

E vê-lo nu, os números em pêlo.

Deitá-lo em solidão, de volúpia entre os braços.

Mas como amante traído,

O deus que passa-não-passando,

Coloca-lhe, bem debaixo do travesseiro,

A rosa da saudade,

Cujos espinhos lembrarão à vida

A sina atroz de ser passado.